Dime tu si sabes, ¿cuál es el destino, el lugar, a dónde las cosas que se pierden van?
Quzás sea como una estrella refulgente que muere en irradiada galaxia
y su sepulcro astral sea la nada.
Pero dime si tu sabes, ¿cuando el amor se extingue a donde va?
¿A dónde va la inspiración que se escapa, la creación perdida,
a donde va la idea que jamás pudo ver la luz de un día
o las sombras de un mundo exterior.
Cuál es el destino de las notas desaparecidas,
de las bellas melodías muertas en el olvido.
Cuál el de los momentos, que la memoria extravía.
Dónde se encuentran esos poemas desaparecidos,
y los que nunca existieron en realidad?
¿A dónde van los besos, las miradas y las caricias?
Quizás un eterno amplio rosedal exista, donde las rosas siempre estén marchitas
y solo beban la sal de las lagrimas que se derraman sin pensar a dónde van.

Sueño

I
Escalando la noche hasta la madrugada del naciente día y allí, el desenlace total.
El sueño en paramos lejanos, inexistentes,
los pensamientos revoloteando en la mente,
como nebulosa de mariposas nocturnas, eléctricas y dinámicas.
Bosque inmenso,
Océano mental, en que juegan danzantes la naturaleza y las sombras,
La luz y la oscuridad, el temor y la valentía,
y los centenares de esqueletos de guerreros
que en su osadía han caducado su vida.
Oníricas invernales tierras lóbregas,
donde el hielo de lo insólito cubre los yermos campos quemados por el frío,
donde los músculos del cuerpo se entumecen y no responden a los impulsos,
donde la mente nos traiciona y nuestros besos y caricias son deseos correspondidos,
pero es como una ínfima flama pequeña en la inmensa oscuridad,
y pronto se apaga, se deshace, y toda ilusión caduca
en un desagradable despertar con los labios secos y los ojos húmedos,
con la sensación en las manos, de que una caricia perdida se escapo
de tanta oscuridad, y llego a algún justo destino.

II
Sueño, insidioso inconsciente que te infectas de cruel realidad.
Dentro de tu película surrealista en mis ojos de fantasma
el vacío sangra frío el desamor en soledad.
¿Y en que se diferencia tal aspecto de la vigilia,
si al fin y al cabo me persuades con la triste verosimilitud?
En tus ojos de espejos se deforma mi vida para bien o para mal,
y me dejas saboreando la ilusión cuando te extingues y todo termina y se va,
volviendo a lo mismo de siempre,
a saber que de ti real no hay nada y que solo eres una mentira, un engaño,
un demonio maligno que me ilusionas con tus ojos de fuego,
dándome el espejismo de una verdad.

Incongruencias

Incongruencias
Entonces pienso, y realizo un despliegue de pensamientos y planteos,
de situaciones, de encrucijadas y estratagemas coloradas; pero no llego nada.
O quizás si llegue, pero solo a eso, a nada.
Encuentro algo y eso se torna una bifurcación disyuntiva, circunfusa, circunstancial;
la cual me lleva a un laberinto, en el cual yo soy Teseo
y a la vez el Minotauro que se retuerce en lo oscuro;
pero luego paso a ser ICARO, y mis alas son fluctuantes y se queman, entonces caigo.
Caigo como el sol en el ocaso, caigo a la oscuridad, a la oscura indiferencia,
de laminas laceradas latiendo en lagrimas lacerantes con largas llamas lánguidas, lamiendo latosos labios labiales que siempre repiten el mismo sonido en distintas palabras sin decir nada, nada de nada, solo palabras. Aliteración.
Y como hay veces en que las palabras no dicen nada, lo mejor son los hechos,
después de las miradas.
La decisión impulsiva tan dulce, tan fresca,
como jalea deleitable que se chorrea por el cuerpo lamible,
liberando un suave y débil sonido agradable.
¿Acaso no es algo gozoso?
Pero mi cuerpo esta frió, y mis aliteraciones son basura despreciable,
mis palabras son hojas de otoño que caen, se detienen un instante en el aire
y luego se esparcen en el piso, hasta ser voladas hacia la nada.
Y que importa, si son solo eso, palabras, nada.
Lo que importa es lo real, lo que se encuentra dentro, lo que el cuerpo encierra,
pero solo el calor de otro cuerpo puede encontrar y percibirlo,
porque quizás también algo encierra.
Y si no? Bueno, el tiempo transcurre rápido, y a veces... se va todo a la mierda.
Pero las palabras son un medio para mostrar eso de adentro,
pero encontramos también que los ojos pueden verter lagrimas,
pueden ocultarse en oscura pieza; pueden mostrar el deseo, la ternura,
el temor, odio, dolor, temor... amor? Cuando la luna esta llena...
El cuerpo... preciosa creación de la naturaleza.
Un cofre en algunos casos, en otros solo una pedazo que ante el dominio insidioso del tiempo perderá todo junto con su belleza.
El cuerpo. Oh que encantador es un cuerpo bello y esbelto,
pero mas delicioso es cuando la inteligencia, el sentimiento y la apreciación acompañan tal belleza. Porque a mi me gusta el café con azúcar, y las papas con milanesas, rebozadas en una deliciosa incongruencia.

I Ser o no ser, esa es la cuestión. (¿Angustia existencial?)

No somos nada y a la vez creemos en algo,
algo indefinible, como la nada.
Somos polvo de tierra en un camino indescifrable y desconocido,
pero a la vez formamos parte del sendero, tratando de entender su destino.

Deshagámonos de todo pensamiento innecesario en el periplo,
así, si alguna vez el camino llegase a algún lado y el polvo se torna barro,
moldearemos algo certero, algo definible, combatiendo a la nada con nuestra justa seguridad.
Somos un derrame de lagrimas en un mar de hastío y dolor,
en un superfluo océano; y escollos de certeridad que nunca se divisan.
Somos una eyaculación en los labios de venus y de cupido,
en los senos de Afrodita, en las nalgas del cariño.
Somos pétalos de azúcar que se oscurecen en amargas sombras
cayendo en suavidad musical sobre suspiros.

No somos nada, no somos algo?
o
Somos nada y creemos en algo?

Quizás algo llegue a ser algo, por más ínfimo que sea,
pero por lo menos logremos identificarnos,
y poder entonces encontrar nuestra alma y conocerla.
Somos vértigo en un sueño
Somos el sueño de un dios ciego
Somos los pétalos de una rosa cíclica que aun no desgasta su esencia.
Somos espectros sueltos en un mundo abierto,
fantasmas deseosos de desintegrarnos en el viento y reconstruirnos de a dos.
Somos lo que somos, aunque nada es, pero quizás,
en algún momento aunque sea por un rato, seamos algo, juntos.

Noche

Que la noche se hunda toda en tus cabellos,
Derramando nebulosas por entre tus dedos,
Cerrando tus párpados suavemente con el tibio claro de luna.
Que el cielo bendiga tus sueños,
Con blandas escenas imaginarias, fantasías y deseos;
Regodeándose en tu tierna hermosura, enamorante, en tu encanto,
Agazapando diáfanas melodías benevolentes,
Que danzan en un nocturno espiral en el viento.
Mientras la noche reposa en tu tierno dormitar,
Duerme o sueña si quieres,
Sobrevuela el mar en tus plateadas alas de seda nocturna,
Que al abrir los ojos tus pupilas darán la aurora al día que vendrá.

Quimera

I

Una centella de energía fluyendo por mi sangre,

Tiñendo el rojo de ocre ardor.

Las garras de león saliendo interiormente,

El oscuro monstruo de las emociones gruñendo con fuerza.

Las palabras devastadas sin haber nacido,

Los pensamientos nebulosos sin ser pensados ni entendidos.

La figuración del futuro envuelto en sabanas de niebla,

La lluvia empañando los ojos ciegos.

La lengua masticada y deglutida en el instante,

Las palabras tachadas y atragantadas,

Espinando sin rosas el pecho.

La búsqueda de armonía,

El deseo de paz.

La guarida, el resguardo

Ante los enjambres de agravios diversos.

Cruzar palabras

Y obtener un profundo puntazo con eso.

Guardar palabras y aumentar la lenta putrefacción por dentro.

Y entonces surgen las preguntas;

Cómo hallar la salida?

Cómo liberarnos de esa propia trampa artesanal

Y salir de este letargo en profundo lecho.

Cómo deshacer esta opaca y oscura red mental.

Qué camino tomar para escapar del laberinto,

Si la mente nos engaña en cada sendero,

Y al corazón le gusta tanto lo que le hace bien como mal.

Malditas flores marchitas

Los sueños en el aire abstracto,
Como partículas oníricas
Que forma inconciente van creando.
El perfume de las rosas de otoño marchitas
Inundando el cuarto.
Las notas de un piano leve
Sonando en la silenciosa madrugada,
Y el cuerpo que yace en el lecho,
Spléenico, triste y agotado.
Deseo nocturno constante
De que el sol no despierte nuevamente
Y la noche se extienda eterna,
Brindando su oscuro resguardo, su dulce deleite;
Que la luna reine en inamovible dinastía nocturna, designio lunar.
Que gratas sensaciones inunden al cuerpo y el alma,
Y que no se esfumen en besos a la nada,
En parpadeo noctámbulo.
Los ojos que se cierran,
la mente que dilata el fluir de pensamientos en su tapiz desvencijado,
los sueños que caen al azar y quizás mueran,
duerman sin ser soñados.
Las malditas flores bajo la almohada
Y los sentimientos con un ojo abierto y otro cerrado.
Suspirando en soledad la madrugada,
Como rosas marchitas que nunca fueron entregadas,
Perdiendo sus pétalos, muertas en las manos de la nada.